Ho rivisto Vittoria.
Si è voltata dall’altra parte.
Forse per non farsi riconoscere.
O forse… solo per pudore.
La prima volta fu un colpo di fulmine.
Da parte mia, intendo.
Ora non so.
Non ha lasciato che potessi guardarla negli occhi.
Eppure qualcosa c’era.
Un’attrazione malinconica, forse.
I suoi occhi — per come li ricordo — avevano una profondità rara.
Ma questa volta…
questa volta non ha voluto guardarmi.
E sapeva che ero lì, a un passo da lei.
Non era amore, né semplice attrazione.
Era un colpo di fulmine.
A prima vista.
Solo da parte mia.
Ma se si gira, se rifiuta anche uno sguardo…
vuol dire che non le interesso?
Non posso leggere nella mente degli altri.
Solo nei loro gesti.
E quel gesto…
è stato come un fulmine che squarcia la notte.
Parlarle?
Non avrebbe senso.
Rifiuta persino un’occhiata.
Avrei voluto che fosse diverso.
La prima volta, intendo.
Avrei voluto parlarle.
Ma non è successo.
Per questo ho agito così.
D’impulso.
Diversamente da come faccio di solito.
E ora ne pago il prezzo.
Pazienza.
Non posso cambiare il passato.
Non posso curare la mia stupidità.
Ciò che conta è ciò che provo.
E da allora… non è cambiato nulla.
Ciao.
E se mai leggerai queste parole,
sappi che ti ho amata.
Anche solo per uno sguardo.
Anche senza una parola.
Anche se ti volti quando mi vedi.
Vivi la tua vita.
Ma ricorda:
se un giorno vorrai parlarmi…
io ci sarò.
Perché ti amo ancora.
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